понедельник, 27 сентября 2010 г.

песня про гостиницу



-- Староверов, привет!
-- Привет, незнакомка.
-- Что за блоковские слова в пятницу? Я знакомка.
-- Я узнал тебя, N. Только сегодня сегодня утро понедельника.
-- Это самая твоя плохая шутка. Да, мы до утра клубились... Вчера была пятница. Точно.
-- Что за робинзоновские слова в понедельник? N., ты наслушалась тупых анекдотов. Понедельник начинается в пятницу. 
-- Ничего не понимаю.
-- Я говорю, что ты должна уже быть на службе. Правда, охранники тебя в таком виде не пустят.
-- В каком виде? Правда, уже понедельник?
-- В потрёпанном виде, уж извини.
-- Фак. Я же тебе звонила часов пять назад.
-- Ты мне звонила в ночь с субботы на воскресенье.
-- Что ты сделал со временем, Староверов?
-- Я его убил. И съел.
-- Что же делать? Что же делать? Принять понедельник - это слишком сложно для моей пятницы. Слишком экзистенцианально.
-- Как?.. Именно. Именно анально.
-- Жопа ты, Староверов.
-- Экзистенцианальная?
-- ДА! Отдай мне моё время!
-- Я его давно переработал.
-- И?
-- И оно вышло из меня естественным способом.И оно уже никуда не годится, даже на удобрение.
-- А я ведь хотела передать тебе привет от S.
-- Какого S.?
-- Ну, тот, у кого любимая песня про гостиницу.
-- Про "Карелию", что на Маршала Тухачевского?
-- Дурак. Там про телефонные звонки, как у нас с тобой. "And still those voices are calling from far away, wake you up in the middle of the night..."
-- "Hotel California"?
-- Ага. Прощай, Староверов, я поехала спать.
-- N., это жестоко. Ты убиваешь мой понедельник.
-- Но ты же съел мою пятницу? Мы квиты. Пока!
 

суббота, 25 сентября 2010 г.

считаем



пауки да змеи

…третий, жирный, как паук,

раскинув рук живые снасти,

храпит и корчится от страсти,

лаская призрачных подруг.

Н.Заболоцкий

- Кто ты? – спросил меня как-то российский поэт Олег Морзе. – Кто ты – змей или паук?

- Паук – это кто плетёт сети да интриги? А змей – это удав, который обвивает и заползает в разные женские места и тоже, в конечном счёте, плетёт интриги? Ни тот я, ни другой.

- Так не бывает. Спроси у Толи Лукина.

Надо сказать, что Толя Лукин также был российский поэт. Вообще в то время меня окружали разного рода литераторы – литераторы бывшие, будущие, все как один люди пьющие или уже спившиеся. В тот вечер намечалась большая пьянка поэтического характера, но её удалось избежать малой кровью: в меня влили всего лишь бутылку портвейна…

Выбежав из здания с колоннами, я попал под мокрый снег и наткнулся на Иринку. Она схватила меня за руку и зашептала:

- Ты не видел Петухова? Говорят, он где-то здесь.

- Здесь – только поэты. Красивые критики собираются в другом месте.

Иринка не поверила и побежала продолжать свою охоту. Я же купил портвейну и отправился на улицу Новодворской, где этот портвейн найдёт своих жертв.

Выпитое в здании с колоннами вино уже давало себя знать. Автобуса не было, остановка показалась какой-то слишком кривою, время замедлилось. Я поставил пакет с бутылками на перекошенную скамейку и с интересом даже наблюдал, как он сонно с неё сползает, падает на асфальт, где постанывает, тужится, воды отходят, они пахнут вином.

Очнувшись, я вытряхнул из пакета осколки, смёл их руками под скамейку, конечно, порезался, любовь-кровь, правда, заметил среди винного озера пятисотрублёвую бумажку, оброненную ещё большим шлимазлом, чем я, окропил её тут же липкой краской, брызнувшей из порезов, чем моментально увеличил номинальную стоимость дензнака. Так-так, судьба компенсировала мне не только стоимость портвейна, но и потерю крови…

Когда я подавал бурый листочек ларёчной барышне, та заметила:

- А я не беру кровавые деньги.

- А я даю собственную кровь, не чужую.

- А тогда вот твои бутылки!

- А тогда вот тебе ещё немного крови!

В автобусе встретил знакомую кондукторшу – монументальную, кудрявую, похожую на тренера по метанию молота. Она всё пыталась меня женить, и её варианты при небольшой доработке смело можно было сдавать в Кунсткамеру – начиная с беременной девушки-сироты (так было сказано) до больной туберкулёзом без одного лёгкого, зато с трёхкомнатной «сталинкой» в центре, «бери, пока не съели». Сегодня кондукторша посмотрела на мои руки и поинтересовалась:

- Как охота?

- Да так... Жертвы трепещущие, кровью истекающие, сплошное беззаконие.

- А у меня новая партия.

- Что на сегодня? Барышня без головы?

- Без головы. И между ног – сплошной кожный покров.

- И выхода нет?

- Ни выхода, ни входа… Но не сегодня, а то у тебя такое настроение – задушишь; к чему тебе тогда вход? Да, ты сегодня определённо похож на удава.

- А удав – это змей?

- Змей. И немножко паук.

Хозяйки дома на улице Новодворской не оказалось, зато образовались гости: чья-то бывшая жена, имеющая старого ребёнка и молодого мужа; в кабинете была странная возня – это Иринка нашла-таки Петухова, и они продолжали свои сексуальные опыты. Наблюдать за играми зверьков было как-то не с руки, и я отправился на кухню, где в дыму сидел Годунов и курил что-то подозрительно напоминающее каннабис. Приход портвейна Годунов принял с великой радостью:

- Ты сегодня кровавый. Опасен твой приход.

- Так ведь, Годунов, полнолуние.

- Да-а-а… Луна мертвенным сиянием залила «Опытный завод».

- Какой завод?

- «Опытный». Спроси у МакЛауда – он слушает музыку со своей пожилой женой, заняли супружеское ложе, между прочим.

Годунов закричал протяжно, удлиняя гласные, призывая всех на кухню. Отскрипев диваном, пришли Петухов с Иринкой и МакЛауд с печальной старухой. Не было только хозяйки, и я всё ждал, когда она придёт, чтобы устроить изящный скандал, расставить всё по своим местам, указать всем на своё место. Однако ничего не происходило, лишь Иринка смотрела туманно, приглашая в гости.

Действительно, вскоре Толя Лукин позвал меня к Иринке, благо, что Петухов уехал в очередную свою Москву. К делегации присоединились мой однокурсник Миша и Андрей Геласимов, российский поэт.

Иринка была рассеяна. Волосы растрёпанные, глаза чёрные, сидит и выводит бесконечно на бумаге букву «ф».

Пауки да змеи окружили бедную девушку, не подозревающую об опасности. И никто из гостей не понял, что сам пойман хозяйкой серпентария, что она всех обманет, все останутся довольны, ситуация выйдет почти сказочная: этому не дала, этому не дала, этому не дала, а тебе и подавно.

Голубиной почтой мне прислали записку: «Я скоро спать пойду. Я возьму тобя с собой, if you want. А что будут делать Миша, Лукин и т.п., мне по фиг…ффффффффффффффффффффффффффффффффффф».

Я, не выдержав положенного по этикету времени, умчался в спальню, выдав версию о больной голове. Никто не поверил.

Через пару часов появилась Иринка, посветила белой кожей, улеглась. Только тогда до меня дошёл злодейский план, но я всё же спросил:

- А что, мы делать ничего не будем?

- Ничего. Будем просто лежать и молчать. К тому же мне перед ней, правда, будет очень неудобно. Ничего не надо делать. Лежать, будто змея, излучать покой. А ты думал, что ты паук?

- Нет, оставим фауну Петухову, пусть он продолжает свои опыты, злой татарин. А мы будем играть в Лопухова и Веру Павловну.

Ночью ко мне пришли жрецы и предложили охранять невинность одной весталки, благочестивой Павлы. Во сне соглашаешься на любую глупость почти так же часто, как наяву. Стоит ли говорить, что нас скоро разоблачили, и мы с беременной Павлой бежали в Нью-Йорк, где нас нашла римская мафия и расстреляла на декадентском «Опытном заводе». Я чувствовал, как пули впиваются мне в грудь, истекал кровью.

(Умудрённая психологией Надежда Константиновна скажет по этому поводу, что таким образом моё «оно» посылало моему «я» месседжи о латентной гомосексуальности, и Фрейд в тот момент перевернётся в гробу на двести сорок градусов).

Проснулся я от боли. Иринка не спала и улыбалась, как благочестивая Павла:

- С МакЛаудом беда, с тобой так не будет. Жизнь кривая, скоро все мы начнём меняться партнёрами, закружит французская карусель, кости сломает, перемелет, и выйдут все чистые, будто ничего и не было. Очень обидно: все будут думать, что мы трахались сегодня, а мы просто провели вместе ночь.

- Но это ещё хуже, чем что-то.

- Но лучше, чем совсем ничего. Давай сдадим бутылки и купим много пива.

- И приедет твой Петухов и спустит меня с лестницы.

- Может, и спустит, но не сегодня. Кстати, на улице Новодворской тебе не простят сегодняшней ночи.

- А там штаб моих неясных грехов?

- Да. И заведует штабом очень умная женщина. Она не прощает, когда в жизни делаются лакуны. Их нечем заделать, а ты не голландский мальчик и не Александр Матросов, твоим телом дырку не заштопаешь. Да ты и не дашь.

- Ты тоже.

- Я? – Иринка искренне удивилась. – Дам, конечно. Но только весной, или лучше летом. Тогда мы сдадим-таки бутылки, и всё пиво будет наше. Лето, «…зной, да комары, да мухи…».

- Да пауки, да змеи, - закончил я мартиролог.

понедельник, 20 сентября 2010 г.

МАЛЬЧИК И ДВА ЕГО ДИББУКА*

«Никогда не делай этого, Марик», - сказала бабушка строго и прошлёпала плоскими ступнями в коридор. Там она остановилась возле зеркала, взяла рейсфедер, поворчала отчего-то на своё отражение, принялась выщипывать усики над верхней губой.

Мальчик знал, что у многих женщин растут внутри волосы, которые с жестокой периодичностью выходят наружу (над верхней губой, как обычно), но это считается нестрашным, потому что запаха не издаёт и не претендует ни на что. Вот тётки, заполненные снегом, представляли большую опасность. Бабушкина соседка тётя Йентцер Шмак была даже со льдом внутри, и Марик увидел случайно, как она однажды оседлала унитаз и принялась выдавливать свой лёд. Йентцер долго кряхтела, затем натянула розовые панталоны и умчалась в свою комнату. Мальчик покинул свой случайный наблюдательный пункт у смотрового окошка на кухне и принялся исследовать туалет: из унитаза несло холодом. «Я, наверное, ненормальный», - подумал мальчик.

Туалет, место научных изысканий, был врезан в коммуналку, намертво закреплённую в длинном коричневом доме. Дальше прочность конструкции заканчивалась: старый дом плохим клеем прилепился к одному из переулков, торчащих из проспекта Майорова в самом центре Ленинграда. Сегодня учёные доказали, что такого проспекта нет, как нет уже и самого города, остался лишь новодел на болоте, заледеневшем до весны. Что будет весной, когда лёд растает, мальчик думать совсем не хотел. Он спросил:

- Бабушка, а когда лёд расплавится, мы все утонем?

- Конечно; только придёт Мессия, и все получат своё – и евреи, и неевреи тоже.

- И я получу, и ты, и дедушка?

- Дедушка… - бабушка замялась, - дедушка твой совершил большой грех. Когда его угнали в Германию, он выдал себя за малоросса. Я уж не знаю, как, но он жив остался, но стал мешумед, выкрест. Ты тоже мешумед, но это не страшно сейчас, когда Бог отвернулся от нас. А Барух мучился страшно, пил много, что для еврея нелепость, кушал трефное, потом переживал, что некошер ел, и снова пил, пока не умер в пятьдесят четыре года от рака лёгких. Когда умирал, схватил меня за волосы, замычал: это Малехамовэс, Ангел смерти, не принял дедушкину душу, и она застряла меж миров, заблудилась, но отыскала меня. Ты знаешь, еврей всегда остаётся евреем, даже окрестившись, и теперь дедушку не берут ни в наш, ни в христианский ад. А, может, пророк Даниил и придумал свой Ойлем-Хаэмес, и нет никакого загробного мира. Вот только диббук давит на меня всё больше, будто ношу не только чужую душу, но и второе тело. Одиноко от этого очень, - бабушка рассмеялась, - будто ходишь вечно беременная и никак родить не можешь.

- Бабушка, зачем я еврей? – спросил мальчик.

- А затем, что ты лучше всех. Когда-нибудь, очень не скоро, ты окажешься в раю и найдёшь там меня сидящей в золотом кресле. Увидимся.

- А Виолетта Никифоровна где будет?

- Ну, если будет вести себя хорошо, то, может быть, станет моей рабыней и научится мыть мне ноги… и себе тоже. Но хватит тебе Виолетты Никифоровны и в этой жизни, беги в школу, опоздаешь ведь, пионэр!..

- А где же наш жидкий жидёнок? – спросила Виолетта Никифоровна. Класс, как всегда, дружно засмеялся удачной шутке. По школьным меркам антисемитизм Виолетты был лёгким, ненатужным и весьма остроумным.

Все дети были построены шпалерами, поправляли пионерские галстуки, толкались, шушукались. Фотограф морщился. Когда он в третий раз ставил свет, вбежал красный и запыхавшийся Марик.

- Пришел… - прошипела Виолетта Никифоровна. Мальчик посмотрел на свою первую учительницу – он ужетвердо знал, что внутри неё лёд, смешанный с мочой. – Встань рядом со Светой! – кричала Никифоровна. (В учительской говорили, что она окончательно сдурела, когда у неё удалили матку. Эта информация выдавалась первому встречному, и непонятно было, к чему все эти мадридские тайны, когда все всё знают. Говорили также, что бешенство перекинулось в голову и застряло там меж мозговых столбиков. Дети понятия об этом не имели, но многие, кажется, догадывались). – Встань рядом с другой Светой, Петровой!

Мальчик вздрогнул. Это было слишком. Петрова – рыхлая девочка с пятачком вместо носа казалась вылепленной из небольшой свиньи, а это, кроме того, что противно, было ещё и не кошерно.

- Быстро, Марик! – торопила Никифоровна, - вот…вот…вот так. Хорошо. Нет, вы посмотрите, какая у нас дружба народов! Black and White! Кто написал?!.

- Маяковский, - хмуро ответил класс.

Мальчик подошёл к Свете – та подозрительно часто хлопала белыми ресницами.

- Мальчик, а, мальчик, почему у тебя такой большой нос? – спросила девочка.

- А это чтобы лучше нюхать тебя, - ответил Марик.

Через час он шёл по тёмным уже улицам и смотрел на близкое небо. Мальчик думал о том, что хорошо бы вот даже с этой некошерной Петровой…ведь у него в тех местах, что не показывают, растут волосы…был бы он как пражский ребе Лив бен-Бецалель, и сотворил бы своего Голема, только женского рода. Вот только где взять столько глины? И к чему всё это приведёт в конце концов? Марик не вынимал руки из карманов, пряча там скомканное желание. Он даже не сразу заметил, как его осветили фары ближним светом, отшатнулся и упал в грязный снег. Мальчик сидел в вонючем снегу, как в утробе ледяной тётки, и думал о том, что проехал вовсе не автомобиль, а взглянул парой из тысячи своих глаз Малехамовэс. Ангел смерти искал кого-то, и мальчик вдруг понял, кого.

Бабушка умерла весной в три часа с четвертью вскоре после того, как ей ввели морфин. Диббук заметался в остывающем теле: всем известно, он не любил холодной крови. Пометавшись, он стал искать себе новое убежище. Приехавшие медсёстры были так себе вариант – от них пахло спиртом, дешёвой ветчиной, несло несвежим морозом. К тому же они ругались (на одной из наркотических ампул стёрлась надпись): «Ведь всё торчкам продадут, и смерть им не смерть, мудакам жидовским!..».

Мальчик напрягся, плюнул в тёток, с размаху повалился на пол, стал скрести ногтями облупившийся пол, мелко затрясся, изо рта пошла розовая пена. Пришла бабушка, поправила мальчику галстук и сказала: «Марик, ты бы лучше этого не делал – ни через два года, ни через десять».

Когда наутро мальчик очнулся, его тошнило, голова была свинцовой, но, главное, он понял, что бабушка говорила ему не всё, она сама потерялась в своей вере, говорила языком, который забыла, пела колыбельную «виглид» придуманными словами и любила своего мёртвого мужа. Марик тоже любил свою усатую бабушку и простил ей навалившуюся тяжесть: это диббук поселился в его душе, а, может, сразу два диббука, но про это в Книге ничего не написано.

Ровно через два года девочка Света Петрова неожиданно возникла в темноте.

- Знаешь, - сказала она, - слякоть такая на улице, лёд чёрный, а я пива выпила, посмотри, мне что-то в глаз попало.

Её свиной пятачок вытянулся, обвис и стал вполне походить на нормальный нос.

- Я знаю тут рядом совсем светлую лестницу, давай посмотрим твой глаз.

- А я люблю тёмные парадные, там теплее.

Через пару минут мальчик пыхтел, пытаясь проникнуть в Свету целиком, но, как в том мультфильме про Вини-Пуха, шарик входил в горшочек только когда лопался, а это в планы Марика никак не входило. Он пытался растопить пахнущий рыбой лёд внутри девочки, но не вполне успел – нахлынул обычный дикий страх, и мальчик вывалился куда-то наружу, ударившись головой о неожиданно мягкие ступени.

«Ничего интересного, князь Мышкин, ничего необычного, - ворчала Света, поправляя юбку, - и всё это слишком даже для меня». Она на всякий случай легонько пнула Идиота своей сформировавшейся ногой и хлопнула дверью.

Марик вскоре затих, придавленный тремя жившими в нём душами. Ни с гопниками, ни с ментами его пути не пересеклись сегодня.

Дальше женщины в его жизни летели, как в кино – по двадцать четыре в секунду, но ни одна не зацеплялась надолго за его крючок. Впрочем, если бы это и произошло, получился бы размытый стоп-кадр, а мутной картинки мальчик не потерпел бы.

Терпел он только своих диббуков, носил эту тяжесть, как силач в старом цирке, только зрители не смеялись – они ждали Клоуна.

Клоун возник на экране как всегда неожиданно, смотрел своими рыбьими глазами, хохмил: «Господа россияне! Цирк мы достроили до Инженерного замка, Большой дом расширили до Соляного городка, соединили всё тайными подземными ходами, по которым будем ходить, ходить и ходить. Мы поимели успехи в жилищно-коммунальном хозяйстве: евреям мы уменьшили цену за газ, а скоро он обойдётся им и вовсе бесплатно. И станет после этого невыносимо хорошо. Правда, мальчик?».

Марик посмотрел на свои ломающиеся руки и тут же придумал, что все его диббуки переселились в Клоуна и налаживают связи с его христианской душой. Для верности мальчик послал Клоуну и свою душу: самый честный способ отомстить судьбе, как видно.

___________________________

*Диббук (иврит) – душа умершего, поселившаяся в душе живого, и не всегда бескорыстно

пятница, 17 сентября 2010 г.

יוֹם כִּפּוּר‎

(источник изображения: здесь)

улитка на теплоходе

По воде, улитка, плыви,
Улитка на теплоходе.
Вверх или вниз – неважно.
(неизвестный автор)

-- Мама, мама, тебя не слышно! – Елена Сергеевна, скорчившись на диване, кричала в трубку - связь была отвратительной; то ли оператора связи связали сетью пираты, то ли Кириши, откуда мама и звонила, перенесли на обратную сторону Луны, такое изредка бывает, к Pink Floyd'у не ходи.
-- Леночка, как твой круиз? Куда плавали? – Прохрипела трубка.
-- Мы ходили, мама, пароходы ходят.
-- Как ходили? Пешком? Пароход сломался?
-- По воде ходили, как же ещё. Ладога, Онега, Кижи и Валаам. Хит сезона – русский север.
-- Как ты сказала – Киш… Кириши? И ко мне не зашла?
-- Да не в Киришах мы были, а в Кижах.
-- Очень, очень, очень жаль. Лучше бы заехали в Кириши.

Елена Сергеевна нажала на "отбой", ей хотелось вдавить красную кнопку в тело телефона – ничего личного, обычный для нашего времени лёгкий садизм.

-- И как ОН? – Спросила засидевшаяся за полночь подруга Людочка. – Ты одна никогда не ездила. Как его зовут, надеюсь, он моложе тебя?
-- Маратгельман.
-- Марат Гельман? Галерист или политтехнолог?
-- Ещё какой технолог… – Елена Сергеевна помолчала и принялась разминать пальцами сигарету – разминала чуть дольше, чем требовал этикет коммунальной квартиры в Коломне (двадцать метров, две комнаты, семья с вечно орущим младенцем и разведёнка, плывущая по жизни для того только, чтобы разменять сороковник – не самый плохой вариант, детей бывает даже двое, а разменивать можно и полтинник). – Я почти не помню ничего, какие-то клочки и обрывки… А имя… Имя я придумала, чтобы звуки не напоминали мне о нём.
-- Звуки, звуки, непозитивные вибрации воздуха, - проворчала Людочка. – Кстати? кто тебе звонил?
-- Ленина мама.
-- Мама Ленина? Неплохо.
-- Мама Лены. Моя мама.
*********
Никто не знает, как за месяц до того Елена Сергеевна оказалась на улице – не на улице в страшном смысле этого слова, а перед закрытыми дверями в парадную. Если кому интересно, то в этом доме недалеко от метро Пролетарская находился магазин эконом-класса, но, так как никого ничто давно не интересует, то и подробности не важны. Интересен лишь тот факт, что Елена Сергеевна стояла тогда не перед закрытыми дверями – она сама их закрыла, выходя утром от одного мужчины. Мужчину (впоследствии получившего имя Маратгельман) Елена Сергеевна заполучила сравнительно легко, и это несмотря на изрядную разницу в возрасте – двенадцать лет, замкнутый зодиакальный круг. Думать о том, что этот круг когда-нибудь сузится до размеров шеи, душным летом две тысячи десятого просто не было сил.

Елена Сергеевна вздрогнула – её догонял Маратгельман.
-- Знаешь, Лена, - сказал он, - я тут подумал, не поехать ли нам в круиз. Валаам, Кижи. Четырёхпалубный "Валериан Куйбышев", двухместная каюта, все удобства и даже больше. Тем более что офис компании "ВодоходЪ" в пяти минутах ходьбы.
-- Я знаю. Обуховской Обороны, 209. – Елена Сергеевна произнесла адрес шёпотом, чтобы никто из редких прохожих не догадался, что она банально влюблена - а это не лучшее состояние для монтажёра, тогда в корзину летят не те обрывки плёнки, окончательный монтаж оказывается рваным, важные смысловые куски навсегда теряются, а оставшиеся сняты всегда не в фокусе, но именно за это и дают призы в Каннах с формулировками "путешествие по родному краю, ставшее путешествием вглубь себя" и "дантовские претензии".

Итак, что осталось после монтажного ножа? Почта, чужая женщина и харакири.

Почта в Кижах покачивалась на дебаркадере; оказалось, что отсюда можно послать письмо в фирменном конверте – если не начнётся затяжной шторм, послание дойдёт быстро, конечно, как выразился Маратгельман, пока его не перехватит в Коломне какой-нибудь местный раскольников с ледорубом, охотник на стариков троцких.

На Валааме Елена Сергеевна увидела редких в тех краях японских туристов, которые щебетали что-то (Маратгельман сказал по этому поводу "Japanese twitter"). Оказалось, что японцев больше всего интересует то, чем занимаются на острове монахи и отшельники, на что русский гид с улыбкой ответил "медитацией", и Елена Сергеевна подумала, что более точный ответ найти было трудно. Впрочем, услышав ответ гида, японец с самым большим фотоаппаратом неожиданно стал шарить у себя за пазухой - казалось, он ищет меч, чтобы сделать себе харакири ("ищет кусунгобу, чтобы совершить сэппуку", уточнил Маратгельман), однако дело оказалось куда серьёзнее – самурай (в этом не было никакого сомнения) решил почесать живот.

В этот момент у Маратагельмана зазвонил телефон. Елена Сергеевна знала, что это звонит женщина, звонит не первый раз, а это значило только, что её мужчина ускользает, уплывает, как рыба, сорвавшаяся с крючка, но удерживать никого Елена Сергеевна не будет, потому что с юности ненавидит рыбалку; пару истерик, пожалуй, закатит, но разве что соблюдая ненужную гендерную гордость и полузабытые законы жанра.

*********
-- И ты его отпустила? – Людочка задала вопрос с плохо скрываемой ненавистью, видимо, примеряя ситуацию на себя. – Он ведь тебя предал. И наверняка он прёт по жизни, как пароход и делает стоянки согласно только расписанию.
-- Это не вопрос этики. Чистая эстетика, стиль, в конце концов. Он вообще-то формально был очень вежлив – масса "здрасьте, пжалста, извините". Просто он не овладел в совершенстве искусством расставания, но с годами это придёт, а пока пусть думает, что никто в этом мире никому ничего не должен. Никогда.
-- Но ты ведь и сама так думаешь? Никто и никогда?
-- Трудно удержать улитку, уплывающую на теплоходе, - прошептала Елена Сергеевна и подумала, что зря их любимым с Людочкой пожеланием было "да пребудет с тобой сила", ведь в данном случае это только оправдание и иллюзия для слабых людей, решивших, что не надо плыть, проще утонуть. Но даже тогда лучше найти свой "ВодоходЪ", и станут возможны даже прогулки по воде хотя бы потому, что ты сам станешь водой. И, главное, можно где-нибудь на Валааме неожиданно встретить японца, который достанет кусунгобу и разрубит клубок твоей жизни, который ты сама и запутала, и никто не исключает, что самураем станешь ты сам для того только, чтобы чесать, где чешется - да, мы настаиваем именно на такой, пусть излишне поэтичной, формулировке.